Lino a 72 ans. Mineur retraité, veuf, il habite toujours dans sa minuscule maison de cité ouvrière, modeste mais soigneusement entretenue, imprégnée de souvenirs et d’une douce mélancolie. Contraint à l’exil il y a 54 ans, il garde l’amour de son pays natal, l’Italie. Il reste nostalgique des jours passés au fond de la mine. Il passe son temps à bricoler une petite maquette représentant le charbonnage dans lequel il a tant travaillé, dans un souci de mémoire et de transmission. Il se remémore souvent ses compagnons d’autrefois, venus des quatre coins du monde, aujourd’hui disparus. Sous terre, c’était sombre, c’était pénible, c’était dangereux, c’était usant… mais c’était joyeux !
Non loin de là, sur le terril, un chiot. Une boule de poils sans race, un orphelin, un petit être sans nom, abandonné dans une vieille valise devenue son refuge, son abri, sa maison. Sa curiosité va l’amener à explorer, à découvrir, à s’aventurer, à s’émerveiller, à faire des rencontres inattendues et pas toujours bienveillantes. Guidé par une petite lumière, il suit un chemin qui le mène vers Lino.
À la toute fin, Lino lui murmure :
— Que dirais-tu si je t’appelais Stella ? Ça te va ?
Et le chien de répondre :
— Wouf !

À travers une fable poétique, tendre, drôle et parfois cruelle, nous racontons la rencontre évidente de deux âmes déracinées. Ce n’est pas l’histoire de la mine que nous racontons — même si elle est ancrée dans les souvenirs et dans la chair — mais celle du présent, d’une rencontre fragile, sensible et lumineuse entre deux êtres cabossés par la vie. Deux solitudes qui, malgré les cicatrices, continuent de rêver et de s’émerveiller.